Paisagem Indígena Imaginária

Na cidade sem mar, inventamos nossa praia. A torre da igreja é um farol que se destaca contra o céu, por sobre a copa das árvores. As barracas são barcos ancorados no cais, expondo os frutos do trabalho da semana. Todo domingo, bem cedo , a persistência dos navegadores constrói um porto, no espaço de uma rua. Mercadores do brique e índios guaranis são marcos na entrada desse porto, rota de encontros de tantos povos que formaram a cidade, dispersos nos outros dias da semana. A beira d'água deste mar interno caminhamos sem pressa garimpando conchas, vestígios de naufrágios, registros da vida que as ondas depositam na areia, aos quais nenhum olhar é indiferente. Resgates de cargas preciosas, de viagens tão próximas e distantes, no tempo e na memória, como os copos de uma antiga cristaleira, um relógio a evocar o som do carrilhão na casa dos avós, um selo raro, estampas de sabonete Eucalol com fotos de artistas de cinema, bonecas de porcelana de terras estrangeiras e nossa fauna esculpida em madeira, ao lado de uma menina índia que, com mãos hábeis, executa o trançado de mais um cesto colorido. Colorido das bandeiras agitadas, estandartes de idéias, do trabalho dos pintores, do bordado dos tecidos, das contas dos colares, de nossas roupas, nossos olhos e de nossa pele. Mãos hábeis que trabalham o metal, argila e o couro, que traçam linhas no papel e descobrem a escultura no veio da pedra e da madeira. Que executam receitas de uma variada culinária a encher o ar de deliciosos aromas. E tocam instrumentos. Músicos de rua ou de uma orquestra sinfônica se confundem ou calam o som da multidão. E em meio ao burburinho, fala-se português com diferentes sotaques e ouve-se conversas em vários idiomas. Haver um porto só depende de um olhar aberto e generoso num espelho. Olhar que buscando a linha do horizonte, descobre, no centro do mundo, a praça de uma aldeia. Na cidade sem mar, a praia que inventamos, em seus limites tem qualquer lugar cujo sufixo do nome seja -teua.